El amor en su lugar

Esta semana me puse malo. Así, como cuando íbamos al cole. Me quedé solo en el sofá, reblandecido y apaleado como un triste filete. Puse la tele y me fui a la lista de películas pendientes. La primera en aparecer, en Netflix, fue 'El amor en su lugar', de Rodrigo Cortés. Y la vi. Cortés nos lleva a la Varsovia ocupada de la Segunda Guerra Mundial. Un grupo de actores monta una función para distraer a los -hambrientos, aterrados, humillados, muertos en vida- vecinos del barrio. La película cuenta un romance triple: el que sucede en el escenario, el de los actores entre bambalinas y el nuestro, el de los espectadores.

Porque es imposible no enamorarse de una película tan emocionante. Tan terriblemente hermosa. Imposible no sumarse a la ovación final y sentirse un poco más sano. Vinculado a una historia que, inevitablemente, viajará contigo para siempre como parte de la cura. De una cura que va más allá de pañuelos y termómetros. Una cura de esas que te acompañan cuando estás solo y cierras los ojos, que te fragmenta por dentro y te recompone trocito a trocito hasta ponerlo todo en su lugar. Porque, qué mierda todas las guerras, pero qué bonita la vida, joder.