Estos últimos días de agosto me traen viejos recuerdos. En mi infancia, las tardes eran de chaqueta y de olor a libro nuevo. Empezaba la lenta inmersión con el nuevo curso a través del aroma y el tacto a aironflix. Las mañanas las dedicábamos a ... forrar esos tomos que pesaban un quintal y las tardes a los baños postrimeros de un verano que comenzaba a adelantar los atardeceres a pasos de gigante. Los últimos chapuzones del estío tenían un poso amargo. Sabían a esas meriendas de pan con chocolate con la toalla empapada sobre los hombros y el pelo mojado goteando por la espalda, pero también a despedida rápida, a abrazos inocentes, a risa nerviosa, a lágrimas, a los primeros escarceos, a corazones rotos, a nervios, a ¿te volveré a ver?... Había que decir hasta luego a los amigos de los dos meses más intensos del año, así, sin anestesia, sin periodo de adaptación. Era una ruptura dolorosa que solo la rutina diaria que se colaba como una apisonadora con la vuelta al cole lograba anestesiar.
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Eran días de corazón partío, entre el adiós y el hola a los compañeros que dejaste de ver en junio. Con ellos, en plena euforia de despedidas, con el boletín de notas en la mano, prometiste reencontrarte durante el verano, porque más que colegas de pupitre eran tus hermanos del alma. Salvo algún encuentro fortuito en la calle, no nos volvíamos a ver en más de sesenta días. El estío lo cubría todo con un velo que nublaba los recuerdos del invierno y las buenas intenciones del último día de clase quedaban en eso, en un brindis al sol.
El verano arrasaba con todo hasta los últimos días de agosto, los del olor a libro nuevo y de chaqueta a última hora de la tarde. Los mismos que, como ahora, preludian el comienzo del nuevo curso, nueva clase y nuevo pupitre y que borrarán lentamente los recuerdos de un verano que nunca se volverá a repetir.
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