Sísifo

Mugres aparte, se me encoge el corazón cuando veo La Palma cubierta por ese manto espeso de ceniza, de nieve negra que los palmeros barren, y barren, y vuelven a barrer en un trabajo que no termina nunca, tan malditos, pobres, como Sísifo, aquel que fue condenado por los dioses a empujar una piedra enorme por una colina, pero antes de que alcanzase la cima la piedra rodaba cuesta abajo y Sísifo estaba obligado a empezar de nuevo.

No le arriendo la ganancia a quien tenga que estar todo el día con la escoba en una mano y la fregona en la otra. O lo que es lo mismo, «Tú te has crei'o que por ser yo bueno / puedes ir pisando por donde friego», que canta Kiko Veneno con C. Tangana. El volcán pisa por donde friegan los palmeros. Y claro que es peor perder la casa. Y claro que es peor morirse. Pero vivir envuelto entre humo y cenizas tampoco es plato de gusto.

Lo bueno es que pasará. El volcán, en algún momento, dejará de rugir y de escupir, y los habitantes de La Palma recuperarán su vida, u otra vida, una nueva, la que puedan, la que les permita esta pandemia ardiente. En algún momento, la piedra dejará de rodar cuesta abajo.