El refugio

Los que me conocen saben que me gusta el humor, que soy algo comediante pero que eso es solo la cruz de la moneda. Se puede ser responsable y guardar una nariz de payaso en el cajón de la mesa de redacción. Cuando hace años ingresaron a mi abuela por una dolencia grave yo siempre entraba a su habitación del hospital haciendo el bobo para que se riera, simulando que me daba con las puertas o con unas gafas de sol imposibles en plena noche, todo por verla reír.

Geralt de Rivia va jugándose la vida cazando monstruos acompañado de Jaskier, un juglar que no para de cantar y contar chistes nefastos. A esos dos personajes literarios los llevo dentro; soy igual que mi padre en eso y es un orgullo. Por eso en este escenario me sale la payasada, y hay días que entro al trabajo dando voces: «¡Vamos chavales, partido a partido!», o les digo que se laven las manos y lleven siempre muda limpia por lo que pueda pasar. Antes de irme subo por la redacción del periódico y pregunto en alto «¿Qué somos? ¿leones o huevones?», pero no contesta nadie porque solo está el Tigre diseñando la edición del día siguiente, aunque creo que sonríe un poco. A los míos los divierto diciendo que como esto siga así y no pueda cortarme el pelo voy a parecer el Puma, y les canto «Pavo real uuuh, pavo real». Los que me conocen saben que me gusta el humor, pero los que me conocen bien entienden que es solo un refugio, un sitio donde esconderme y darle la espalda al miedo, una máscara, una inútil braga térmica con la que cubrirme la cara.