Puentes

Pero, a pesar de que tomarte un vermú un lunes te ha hecho creerte un rentista de Cuenca, este ha sido un puente raro. Has tenido tres días libres y no sabes qué has hecho con ellos. Hubieras querido escaparte a algún sitio, cambiar de escenario para tener la ilusión de que cambiabas de vida, pero no lo has hecho porque sabes que la angustia no se queda en casa, sino que se va contigo, escondida en la maleta entre los calcetines de lana. Tampoco has llamado a la gente que tienes a tiro de móvil, ni has montado la estantería que compraste por internet. Esta vez no has cruzado un puente de cuatro carriles, sino una pasarela de madera medio carcomida, estrecha e inestable, que te ha llevado al punto de partida, al mismo punto de tristeza y confusión en el que estás desde hace meses. Y mañana le volverás a ver la cara a Peláez. Mientras, fuera, siguen peleando. Y quemando puentes, en lugar de tenderlos.