Las profecías

Desde hace tiempo tenemos la sensación de vivir en la antesala de una tragedia. Será porque nos hemos acostumbrado a levantarnos con una reunión en la agenda y una hecatombe en el horizonte por lo que nos hemos hecho adictos al apocalipsis, al gran final, hasta el punto de que las desgracias cotidianas se nos han quedado pequeñas: el desastre del Mar Menor, el calentamiento global, las pateras que llegan a nuestras costas y la desigualdad social ya nos parecen minucias. Hasta el coronavirus se nos empieza a antojar una nadería. O viene algo gordo de verdad, o ni nos levantamos del sofá, que a las profecías pequeñas, a las de andar por casa en bata y zapatillas, les hacemos el mismo caso que les hacíamos de niños, es decir, ninguno: si no estudias no vas a aprobar, si te acuestas con el pelo mojado te vas a constipar, si no vienes a tu hora te voy a castigar, si corres a lo loco te vas a caer, si sigues comiendo dulces te vas a poner malo de la barriga. Los padres siempre anunciando desastres. Pájaros de mal agüero, como Benítez. A pesar de ello, dice el tío que espera equivocarse y que no suceda nada de lo presagiado. Bueno, mira, yo ya no sé ni lo que prefiero.