El perfume

Lo curioso es que, a pesar de nuestro escepticismo crónico, ahí estamos, picando como bobos aun sabiendo que es mentira, que por mucho que olamos a flores cultivadas en Grasse y recolectadas a mano antes del amanecer no seremos ni más altos, ni más guapos, ni más exitosos; nos bañamos en jazmín para vivir en un anuncio y acabamos viviendo en una parodia de Martes y Trece. Pero seguimos comprando perfumes porque también sabemos que un frasco de cincuenta mililitros es la única forma de colarnos en un mundo de lujo que no está a nuestro alcance. Incluso lo seguimos haciendo en este año inodoro en el que no nos hemos podido acercar a husmearnos como los bichos que somos, en el que llevamos la nariz cubierta con una mascarilla, en el que hemos estado a punto de saber a qué huelen las nubes de tanto mirar al cielo por las ventanas, en el que a lo único que olemos es a gel hidroalcohólico, cansancio y hartazgo. Y eso no hay pachuli que lo tape. Qué ganas de oler a alegría. Y a vacuna. Mientras tanto, habrá que conformarse con el aroma de los mantecados recién salidos del horno. Eau de Polvorón.