PERDER LA CUENTA

Bueno, hubo un problema. Primero un amigo, luego mi madre, me hicieron caer en la cuenta: yo pensaba que estaba cumpliendo un año de más. Hasta en la tarta que soplé había puesto un número de más.

Y lo que es peor: llevo todo el año adjudicándome también a mí mismo ese año de sobra. Sí, cada vez que alguien me preguntaba por mi edad, yo respondía bien tranquilo «46». Y 'solo' tengo (tenía, hasta ayer) 45.

He perdido la cuenta, en fin. Y no entiendo muy bien por qué: o tengo tantos años que ya me cuesta sumarlos (triste, por muy de letras que uno se crea) o me da miedo tenerlos, y de tanto pensar en ello ya me adjudico los que aún no me han caído.

No sé. Dicen que la vida es eso que nos va pasando mientras esperamos a que nos pase algo, pero últimamente me veo, como mucha gente a mi alrededor, más bien corriendo que esperando. O igual llevo toda la vida corriendo pero solo ahora, con mis 46 (ó 47, o lo que sea) empiezo a notar el peso de la carrera.

Al menos, ya tengo la foto de mi cumpleaños del 2020. Estoy pensando que igual el año que viene cumplo el 46, y puestos a desandar tiempo, igual aprovecho para dejar de correr algo y empezar a mirar más. No importa el número de la tarta, importa con quiénes soplas las velas.