Pecar en domingo

A todo el mundo le gustan los huevos fritos con patatas. A casi todos, rectifico: mi amiga Cova los odia. Y Chicote preferiría echarle ketchup a un corte de buey de Kobe antes que meterse un huevo frito en la boca. Pero, al resto de los mortales, les encantan. Especialmente a los que vamos por la vida con una orden de alejamiento de las frituras, contando calorías y comiendo en diminutivo (una ensaladita, un pescadito, una verdurita): entonces, echarte al coleto unos huevos fritos con patatas es comer en aumentativo, que te aumenta la cadera en la misma proporción que el goce. Si, además, le añades una chistorra, se convierte en un placer clandestino, tanto como comerte un hortelano, ese pajarito que se ahoga en armagnac después de haber sido cebado durante veinte días encerrado en una jaula diminuta para que sus huesos sigan siendo cartilaginosos y puedas comértelo de un bocado. Es tal la crueldad que en Francia prohibieron su caza en 1999, y es tal el pecado que los comensales se cubren la cabeza con una servilleta para engullirlos «a escondidas de Dios». Yo me la pongo para comerme unos huevos fritos con patatas a escondidas de mi báscula. Pero, hoy domingo, lo mismo peco: me he puesto a escribir y se me ha pasado hacer de comer.