Katovit

Mientras hilvanabas unos temas y pespunteabas otros, la casa orbitaba a tu alrededor: tus padres bajaban el volumen del televisor, le decían a tu hermano que no te molestara, te obligaban a comer más de la cuenta porque necesitabas energía, te decían que todo iba a salir bien. Los padres se convertían en nuestros entrenadores personales. Y en nuestros camellos, que bajaban a la farmacia a comprar Katovit por cajas.

No escatimaban en drogas con receta, como tampoco lo hacían en libros o fotocopias; lo que fuera en tal de poder pregonar a los cuatro vientos, orgullosos, que su mayor había entrado en la facultad, que iban a tener en la familia a un médico, o a un ingeniero, o a un abogado; lo que hiciera falta para que nosotros, hijos de sus entrañas, fuéramos a la universidad, el ascensor de la escala social, la llave que nos abriría las puertas de una vida que les estuvo vedada a ellos, adolescentes que tuvieron que dejar los estudios a un lado para ponerse a trabajar y matar el hambre heredada. Hoy, sin Katovit que echarles a los chiquillos a la boca, y después de lo dicho por el ministro Garzón, van a tener que ir a un narcopiso a pillar seis latas de Red Bull. Pobres. Y suerte a todos.