Las chanclas de Schrödinger

Descubrí que importaba para ellos, mucho, tras casi 40 minutos mandaron fotos de mis aspecto al director de arte que, milagro, aprobó el resultado. Unos muchachos cargados de 'walkie talkies' y rastas me llevaron a la segunda caravana, vestuario. Y allí, de nuevo, personas variadas me miraban de arriba abajo y discutían sobre si llevaba camisa o camiseta, corbata, maletín o un patinete e iban conformando mi aliño. Todo iba bien hasta que el director de arte, a través de uno de esos 'walkies', anunció que aprobaba todo excepto mi calzado.

Chicos y chicas tatuados entraban y salían con contenedores llenos de diferentes tipos de zapatos. Me fascinaba que en un 'allí' donde no había nada, alguien hubiera previsto que hubiera de todo. Me probé, no exagero, de hecho creo que me quedo corto, unos 20 tipos de calzado, salvo unos tacones de aguja. La ropa que me habían puesto ya era muy ligera porque la acción pasaba en verano pero estábamos en octubre y ni esos calentadores de chorro gordo que me apuntaban conseguían que no estuviera helado. La moneda cayó por el lado de unas chanclas rojas de dedo bastante incómodas pero no me quejé, ellos estaban pasando más frío y trabajando mucho más que yo. Por fin, tras dos horas, pude rodar mi escena. Me comí el mismo sándwich durante dos horas, se repitió por sonido, por luz, porque yo no masticaba de manera creíble.

Les he dicho que no busquen ese cameo porque, al final, la serie no gustó a la audiencia y se anuló dos capítulos antes de que pudiera emitirse mi sándwich. Desde ese día, cada vez que veo una película, una serie, lo que sea, pienso en ese frío, en ese café aguado de 'catering' y en esa gente tratando de hacerlo bien. Y en qué poco importa que me haya gustado o no.