El jersey de la suerte

Hace ya tiempo de mi último examen, pero veo a Borrell ante la Eurocámara y me vuelve el nudo al estómago, que una es muy de empatizar. Y que mucha dignidad, mucho pelo blanco y mucho currículum de morirte, pero se le sale la angustia por las gafas: ponernos nerviosos ante un examen es lo único que nos iguala. O eso creíamos hasta que llegó el 'caso máster'. Vale: sólo los que no tenemos enchufe nos ponemos atacados. Tanto que sigo soñando que me tengo que examinar de Selectividad por sorpresa y no he estudiado nada. «Compara la concepción kantiana de la ciencia con la cartesiana», llego a leer. Y en ese momento me despierto sudorosa y palpitante, abandonada por la razón pura y por la práctica.

Pero los exámenes no acaban cuando dejas la facultad. Ahora es mucho peor; ahora son diarios. Cada uno en nuestro curro, con el jefe, el cliente o el lector como examinador implacable y cotidiano, vamos sorteando asignaturas como podemos, enfrentándonos a mañanas en las que te levantas con tanto miedo a suspender que el nudo en el estómago no te deja ni tomarte el café. Son esas mañanas en las que abres el armario y buscas el jersey de la suerte. Y, en ese momento, recuerdas que hiciste trapos con él.