Fumando espero

De aquella se fumaba dentro de los bares. Y era muy útil: cuando el adversario te noqueaba, aprovechabas el encendido de un cigarrillo para ganar unos segundos y pensar una réplica a la altura. Ahora, en cambio, fumo para todo lo contrario: para escapar de la discusión. Si la cosa se pone negra, o verde, empiezo a removerme, inquieta, buscando el tabaco en el bolso. Y si alguien suelta una frase que comienza con «Yo no soy (ponga aquí lo que proceda: machista, homófobo, racista), pero...», directamente cojo un cigarrillo y me tiro a la calle. Me piro. Me abro. Desaparezco. Y espero, fumando, a que pase la diarrea verbal, producto de la política oportunista, tosca y grosera que sufrimos en el espacio público y que nosotros, idiotas, reproducimos en privado; una política de copa de Soberano en la mano y palillo en la boca propiciada por líderes que nos lanzan al barro para que luchemos sus batallas. A estas alturas, hay cosas que una ya no tiene estómago para oír ni edad para discutir, vengan de donde y de quien vengan. Así que no dejo de fumar ni de broma. Y eso que tengo una tos terca, puñetera. Qué frío hace en la puerta de los bares.