Desorden natural

Lo intenté, claro. Fue un miércoles, el día en el que se inician los proyectos fallidos y los romances condenados al fracaso. Armada por una fuerza de voluntad comprada en el chino de la esquina y avergonzada por Marie Kondo, esa sociópata con flequillo de escuadra que es capaz de convertir un piso de universitarios en la celda de una monja, empecé a ordenar por una punta, pero, cuando llegué a la otra, se había desordenado el principio. Y me rendí. Ahora, es Kondo la que se ha rendido. Después de pasarse años culpabilizando a los desordenados, de tratarnos como si fuéramos unos indignos, va la tía y dice que, desde que nació su tercer hijo, le resulta imposible mantener la casa en condiciones. Anda, la osa. Me gusta pensar en la Kondo, con el flequillo despeinado y descompuesta entre juguetes tirados por el suelo, kimonos manchados de vómito de bebé y biberones sucios. Bienvenida, Marie. Aún te queda, pero lo conseguirás. Acabarás experimentando la alegría inesperada de encontrar una camiseta que creías perdida.