Las chanclas

El libro escrito entre madre e hijo tiene 306 páginas. En cambio, un libro que recogiera el intercambio de mensajes entre mi heredero y servidora tendría media cuartilla. Qué economía lingüística: si ahorrar palabras tuviera correspondencia en euros, mi hijo nos sacaría de la crisis económica. Sí. No. Vale. Paso. Todo lo contesta con una, dos sílabas, a lo sumo, y algún emoticono. Los que consideran que el lenguaje que usamos organiza nuestro pensamiento y nuestra manera de comprender el mundo dirán que esta generación tiene la misma capacidad de entendimiento que una ameba. No seré yo quien le pida al muchacho que escriba mensajes tan largos como una frase de Proust pero, al menos, algo que contenga sujeto, verbo y predicado. Eso sí, el monosilábico no para de mandarme fotos de zapatillas carísimas para que se las compre, que lo mismo se cree que heredé los cuartos de la Vanderbilt. «¿Pues no has visto a Messi en chanclas?», le respondo. «Mamá, tío, que me hacen mucha falta», me suelta. Mira, ha respondido con siete palabras. Vamos mejorando.