El rapto de Europa

La frivolidad con la que en Europa se acudió (o peor: no se acudió) el domingo pasado a las urnas para decidir su Parlamento me parece trágica. Y si no, al tiempo. Iba a decir que el resultado puede tener consecuencias imprevisibles si no fuera porque son altamente previsibles. Sólo en España, a Vox ahora ya se le considera un partido de ultraderecha moderada. Cómo te quedas. Con que calculen qué hay a su ultraderecha. Y sobre todo cómo se han colado en la fiesta para sabotearla desde dentro. Incluso las votaciones en Eurovisión son más responsables y participadas. Aunque en las últimas tampoco le fuera mejor a España, pero al fin y al cabo en ese festival o lo que sea eso sólo se trata de malas canciones. Claro que tampoco suena mejor esto que sucedió el domingo pasado, que viene sucediendo, vaya, desde hace tiempo. Que arrecia, vaya. No sólo suena peor. Suena mucho más peligroso. Yo creo que estas euroelecciones han sido un crisol de errores perniciosos: un grado vergonzoso de abstencionismo; sobre todo en Francia, la más dañada por la cornada, en la que han sido menos los que han votado pero suficientes como para asaltar los tendidos, ante un indeferentismo como aburguesado o acomodado de casi el cincuenta por ciento de citoyens. La circulación de ideas equivocadas como que Europa es una oficina que funciona sola, como una app; o ingenuas que no se dan cuenta que en las cloacas de las redes está implantado un sistema de reclutamiento masivo, barato e hiperactivo que súbitamente se traduce en votos y en celebridad; o el meme populista de que la democracia liberal es un invento cool, como de Hollywood; y una tensión (alta) nacionalista no resuelta, y el trumpismo pandémico e intercontinental, y el imperio de las mentiras y el impulso tan irresistible como nocivo de, en algunos Estados, caso de España, librar en lo que se cree –equivocadamente– un campo extramuros, el europeo, batallas domésticas, por ver si luego esa oleada impacta de puertas adentro; esperar que el castigo sea periférico primero y centrípeto después. Y, en fin, siendo domingo, el vermú... torero tampoco ayuda.

Entretanto, el zorro rearma sus huestes y junto a su Estado Mayor estudia sobre el mapa la estrategia para entrar en cada uno de los gallineros. Si a Europa ya la cuesta aprender de lo que le ha pasado, Europa y su grado de amalgamiento es frágil, un domingo de primavera regresas a casa por la noche, igual de pasar un día en el campo cogiendo flores con familia y amigos, y un toro te ha empezado a astillar el mapa. Pero ojito, nadie eche pelotas fuera y abstengámonos del crujir de dientes. Que no se diga que no vimos venir a este toro no blanco sino azul oscuro, casi pardo. Es el enemigo a las puertas. Así de sencillo. Muy mal rollo. Se está perpetrando el rapto. Y podemos estar a punto de cabalgar a lomos del rey del trueno: unas veces toro, otras veces rayo, otras veces águila. Y esta vez no es un mito. Ni como lo pintaron Rembrandt, ni Picasso, ni Rubens, ni Goya. A ver esto de la Eurocopa cómo pinta. Pero yo ahí es que aun entiendo menos y ya no puedo hablar.