Amor en el hipermercado

Tú aprovechaste la ocasión, sobre todo desde que aquel moreno con gafas te lanzó una mirada coqueta por encima del lineal de los cereales. Por si te lo volvías a encontrar, empezaste a bajar hecha un pincel hasta para comprar media docena de huevos. Y te lo encontraste: en la cola de la pescadería se te acercó tímidamente para preguntarte la receta de la lubina a la espalda. La cosa continuó en la verdulería (entre col y col, lechuga) para terminar cayendo rendida a sus pies cuando, en un sacrificio galante, te cedió el último paquete de papel higiénico que quedaba en la estantería; precisamente él, que siempre echaba al carrito kiwis para el tránsito intestinal. Jaleado por la cajera devenida en celestina, el tonteo continuó hasta que, el último día, el tipo se lanzó a la piscina en la sección de bisutería y te compró un reloj de dos euros. Vale que el cariño verdadero ni se compra ni se vende, pero ¿un reloj de dos euros? Eso sí es realismo sucio.