De paseo por los otros barrios

Pasada la noche de Halloween, con su terror impostado y su aire de película yanqui para adolescentes, llegó el uno de noviembre, con todas sus ausencias y solemnidades. A media mañana, el cementerio de Logroño era un pacífico hervidero de gente en busca de la última huella de sus antepasados. Una visita a la tumba, un recuerdo, quizá un oración, puede que incluso una lágrima si aún no ha discurrido el tiempo suficiente para asumir la pérdida. Entre sepulturas y nichos, en conversaciones urgentes, los ciudadanos se cruzaban saludos, se preguntaban cómo les iba la vida y comentaban con estupor, pero sin encontrar las palabras exactas, la feroz tormenta de Valencia: muertos recientes que duelen, aunque sean lejanos y ni siquiera los hayan enseñado por televisión.

Hace años, los difuntos estaban mucho más cerca de los vivos. Los cementerios se acurrucaban junto a los muros de la iglesia, buscando tal vez amparo, y los antepasados no eran seres borrosos de incierta memoria, sino una presencia constante, ineludible. Ahora, sin embargo, salvo en los pueblos muy pequeños, casi abandonados, los camposantos quedan a las afueras, como si los muertos molestaran y hubiera necesidad de subrayar geográficamente su lejanía. Al menos por un día, sin embargo, los cementerios reclamaron su protagonismo para recordar a los muertos y para advertir a los vivos que, como avisaba Calderón, la vida es apenas «una ilusión, una sombra, una ficción».

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